5 notes d’une année tranquille: comment la musique a survécu à la pandémie

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Au début du verrouillage à Dormont, en Pennsylvanie, Amy Kline avait déjà regardé les vidéos virales d’Italiens isolés chez eux, chantant sur leurs balcons pour passer le temps. Inspirée, elle a publié un mème à ce sujet dans un groupe Facebook local: «Envoyer des messages à tous mes voisins sur Nextdoor, leur dire qu’ils sont tous mieux [expletive] avoir mémorisé chaque putain de réplique des Miz pour le moment où nous chantons ensemble nos fenêtres. Cela a commencé à gagner du terrain, alors elle a écrit: «Si 100 personnes aiment ça d’ici demain matin, j’y suis.» Et puis, du jour au lendemain, elle – et au moins 99 de ses voisins – l’étaient.

Quelques jours plus tard, après une répétition Zoom de 30 personnes, le “CoronaChoir” de Dormont a chanté “Do You Hear the People Sing?” un hymne de protestation des Misérables, devant leurs maisons. Kline estime que 700 voisins ont participé. Sur certains blocs, au moins une personne représentait chaque ménage; sur d’autres, des familles se sont jointes via Zoom, à une demi-seconde du reste du groupe. Quelques chanteurs portaient des costumes révolutionnaires français; le maire agita son propre drapeau énorme. “Cela s’est avéré si parfaitement – les gens se sentaient connectés les uns aux autres”, a déclaré Kline. «Je savais que ce genre de chose se passait dans d’autres parties du monde, mais cela me paraissait vraiment spécial.»
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Ces premières semaines d’abri sur place ont été particulièrement déroutantes et solitaires, nos doigts et nos épaules nous démangeaient d’entrer en contact avec une autre tache de peau, notre cerveau avait du mal à trouver quoi que ce soit à discuter au-delà de Netflix. Le chant de quartier était un baume – connexion sans la pression d’avoir à faire la conversation.

La musique, heureusement, s’est transformée pour s’adapter à la pandémie avec une relative facilité, qu’il s’agisse de musiciens professionnels assis sur Instagram Live jouant leurs succès, comme sur le webcast Verzuz, ou de musiciens de concert diffusant de petits concerts, essayant d’élargir leur base de fans. Pour certains, les émissions Web étaient une bouée de sauvetage financière: même si elles n’apportaient qu’une fraction de ce que les artistes feraient à partir de concerts en personne, elles valaient mieux que rien.

Lorsque les commandes d’abris sur place ont commencé à La Nouvelle-Orléans, Sam Williams, chef d’orchestre et corniste, a pensé que lui et son groupe retiendraient de jouer pendant deux semaines, puis que le monde reviendrait à la normale. Mais alors que le verrouillage se prolongeait, Williams, qui passe par Big Sam, a dit à ses camarades de groupe qu’ils devaient faire quelque chose, même simplement soutenir un téléphone pour diffuser des ensembles en direct depuis son allée. S’ils avaient de la chance, ils pourraient peut-être obtenir des conseils.

Williams est le seul fournisseur de sa famille; à mesure que la pandémie se poursuivait, son compte bancaire s’est affaibli. La musique était sa carrière depuis 25 ans. Alors il a continué à jouer, et parfois après ses émissions, les téléspectateurs contribuaient à son compte Venmo, ou ses voisins venaient avec des pourboires ou même un plat de nourriture. Sinon, comment était-il censé survivre à un décret interdisant aux joueurs de cor de jouer à l’intérieur?

Lui et le groupe ont fait des concerts tous les dimanches: d’abord de la musique d’église, puis du funk. Ils n’ont pas fait face à la rue lorsqu’ils ont joué et n’ont jamais dit à leur public en ligne exactement où ils se trouvaient – Williams, inquiet de l’éloignement social, hésitait à attirer la foule – mais cela n’empêchait pas les voisins de sortir de leur cour et sur le trottoir pour regarder. Les gens se rendaient au pâté de maisons de Williams et écoutaient leurs voitures en stationnement; les livreurs peuvent prendre une courte pause pour écouter une chanson ou deux. «Cela aide tout le quartier à ressentir une sorte de normalité quand ils peuvent avoir de la musique live», a-t-il déclaré. Les divertissements en salle sont limités à la Nouvelle-Orléans, mais Williams continue de chanter, essayant de donner quelque chose à son peuple dans l’espoir qu’il puisse lui redonner.

Jennifer Parnall, une transplantation canadienne enfermée en Espagne, voulait également redonner: un jour de mars dernier, elle a branché son clavier sur un ampli et a joué «All You Need Is Love». Bientôt, ses voisins ont commencé à demander des chansons, à les crier depuis leurs fenêtres ou à les griffonner sur un tableau et à les accrocher là où elle pouvait les voir. Armée seulement d’une guitare et d’un clavier, Parnall a fait de son mieux aux Cranberries et Radiohead. En tout, Parnall a joué quatre chansons par jour pendant 100 jours.

Pour la toute dernière chanson de son tout dernier spectacle, elle a couru jusqu’à son toit avec sa guitare et a interprété «Dreams», de Fleetwood Mac; passants et voisins se sont joints pour le chœur, leurs voix défaisant tous ces mois de silence. Même la GoPro qu’elle a apportée avec elle n’a pas pu capturer pleinement l’exubérance de ce moment: Parnall a vu une femme en face, qui était enceinte depuis des mois, regarder le concert tout en berçant son nouveau-né. C’était comme de la magie, créer quelque chose de si beau pour sa communauté à une époque d’un tel isolement.

À Brooklyn, un an plus tard, j’ai regardé les vidéos de tout le monde: Kline et ses voisins à Dormont, enregistrées par un vidéaste local. Williams à la Nouvelle-Orléans, faisant les deux étapes dans son allée. Parnall à Barcelone, jouant sur le bâtiment face au sien; dans une vidéo, elle a commencé une chanson, seulement pour être interrompue par un klaxon de voiture retentissant.

La pandémie a changé notre relation au bruit: avec les gens coincés à l’intérieur, les sons atmosphériques du monde – alarmes de voiture, aboiements de chiens, sirènes d’ambulance – se sont sentis amplifiés. Les sons humains, cependant, se sont atténués. Même les concerts en ligne étaient en quelque sorte étranges sans applaudissements. Parnall attendit que le klaxon s’arrête, puis recommença sa chanson. Quand elle a fini, plus de bruit a coulé de l’extérieur: des applaudissements et des cris. Les gens étaient là, écoutant. C’était en quelque sorte la meilleure partie.

Jazmine Hughes est journaliste pour la section Metro du Times et rédactrice pour le magazine.

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